Нет книг нравственных или безнравственных. Есть книги хорошо написанные или написанные плохо. Вот и все.(с) Оскар Уайльд
Кое-как конечно вышло)))
Бинты снова испачканы кровью,
И, на краю мира, балансируя ровно,
Ты улыбаешься, захлёбываясь болью.
Прятать лицо за никотиновой маской,
Вздыхать в поднебесье
Упиваясь нескладно придуманной сказкой
Извечный удел твой, намеченный чётко
Карминовой краской, на мокрой земле.
Но кто-то тебя позовёт, очень робко
Звучит детский голос, тьму разрывая.
Разрывая последний барьер.
То падая, то снова взлетая,
Несёшься стремглав, сквозь колкий терновник,
Истрепав свои крылья, закрасив их в красный,
Падешь на осколки забытых планет, как будто виновник
Во всех своих ранах на теле и глубже, склонишься безвольно
Перед жестокой судьбой, надменно смеющейся в бесконечность пустот.
И поднимаясь, потянешься к небу, поймёшь что не больно,
Что боль лишь предлог в оправдание слёз,
Упавших с ресниц, текущих вдоль щёк,
Смывающим разом остатки всех грёз.
Так что же, взлетай и не бойся сорваться,
Ведь руку твою кто-то сжимает,
А значит можно уже не боятся.